ogar lo escribo sin h y la palabra amor la cambié por dolor.
Es tan pobre mi presente que se endeuda soñando,
y es tan rico el pasada que aún sigo recordando
ahora que no estás, estoy abandonado como bote de bronceador en casa de esquimales.
Mi horóscopo dice son problemas astrales
y la tristeza está en casa abriendo sucursales
y nuestro cuarto es almacén de recuerdos
y nuestra mesa es aeropuerto de moscas
y nuestra cama es un inmenso desierto, con la vida y la energía de un muerto.
¿Qué voy a hacer conmigo?
Qué difícil es cargar con mi peor enemigo a cuestas, viviendo de preguntas donde no hay respuestas.
¿Qué voy a hacer conmigo?
Solidario corruptor de mis momentos plácidos, canalla inventor de mis tragedias épicas.
¿Qué voy a hacer conmigo... ahora que no estás?
El silencio es un ruido que lastima lentamente mis oídos,
me dió por serte fiel aunque te importe poco
y hay algo de tu piel en todo lo que toco,
y nuestro cuarto es un almacén de recuerdos
y nuestra mesa es aeropuerto de moscas
y nuestra cama es un inmenso desierto, con la vida y la energía de un muerto.
¿Qué voy a hacer conmigo?
Qué difícil es cargar con mi peor enemigo acuestas, viviendo de preguntas donde no hay respuestas.
¿Qué voy a hacer conmigo?
Solidario corruptor de mis momentos plácidos, canalla inventor de mis tragedias épicas.
¿Qué voy a hacer conmigo... ahora que no estás?
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